Mein Taschengeld habe ich Ende der Siebziger Jahre gerne mit Straßenmusik aufgebessert. In der Saison kam es durchaus mehrfach im Monat vor, dass ich mich für zwei Stunden in eine U-Bahn-Unterführung stellte oder noch lieber auf die Kettwiger Straße. Dort stand ich bevorzugt am Horten-Gebäude und schlug die wenigen Akkorde, die ich beherrschte, auf einem Banjo, einer Ukulele oder einer Mandoline an.
Lange hat mich ein Roman nicht mehr so gefesselt und gleichzeitig erschüttert, wie dieser…
»Zu schlafen versteht, wer das Kopfkissen zwischen Schulter und Kinn legt, so, als sei es die Geige seiner Träume«. Und wer nicht einschlafen kann, hat dann endlich Zeit zum Lesen…
Ein Buchhändler erkennt erste Anzeichen von Frühling zu einer Zeit, zu der andere Menschen den Weihnachtsbraten noch lange nicht verdaut haben…
Kulturhauptstadt war letztes Jahr! Stimmt! Wat soll ich da jetz noch? Ganz viel Kultverdächtiges gucken! Woher weiß ich, wo ich sowat finde?
Die Zeltbesucher des Münchener Oktoberfestes machen das, was man gemeinhin auf den Wiesn tut. Sie trinken und essen, feiern und singen. Bis plötzlich in einem der Zelte die Türen verschlossen werden, die Gäste in Ohnmacht fallen und eine technisch hochgerüstete Spezialtruppe die Kontrolle übernimmt.
Kurioser Titel, kurioser Inhalt! In diesem Taschenbuch versammeln sich die witzigsten und dümmsten Leserbriefe unseres Landes.
»Alex Capus erzählt mit wunderbarer Leichtigkeit und großer Intensität von der Liebe in einem Jahrhundert der Kriege, von einem Paar, das sich auf märchenhafte Weise widersetzt…«
